Sobre la necesidad del sentimiento en el rock

Retomo una vieja linea de reflexiones sobre la naturaleza del rock y aquello nocivo o beneficioso para su pleno desarrollo, siempre a la luz de los ultimos acontecimientos en la escena local, observada con cuidado, amor y escepticismo por su servidor.
Hace un tiempo me quejé de la falta de riesgo en la música rock, reclamo que se puede extender potencialmente a toda expresión artística y, diría, a toda actividad humana. (Aclaro, a quien sea que lea esto, que escribo, como corresponde a la circunstancia,, como Joey --sí, hoy no esquivo lugares comunes y digo Joey-- lo hubiera querido, con un whisky en una mano y un chicken on rice en la otra)
Esta vez tomo la pluma, hoy, en este blog que ha resultado a la fuerza más un espacio para que mi familia me mande besos que otra cosa (agradezco los saludos de todos), porque vengo de ver una banda que me recontrarompió las pelotas por razones que son muy claras. Estos 2 o 3 días no fueron los mejores, ok? Tengo un jodido ratón que podría atravezar una barrera de cajas para comerme. He sido, por primera vez en mi vida, presa del imsomnio. La gente que quiero en esta metrópoli, que es bien poca, está lejos por motivos varios. He estado horas encerrado en mi habitación, escuchando música y música de bandas y bandas hasta freirme el cerebro. La única razón por la que salgo, en este frío que no te mata pero te hace ponerte cuatro kilos de ropa, es para meter un poco de oxígeno material y espiritual en mí, que soy un hombre bueno, creo yo, y que no busca otra cosa más que paz.
Dicho todo esto, sigo con la historia, fui a ver una banda de esas "en ascenso", que tenia las super críticas y también, lo digo, me atraía con canciones de sonido cuidado (como Suede, que me gusta en los discos pero dudo que me los banque frente a frente). En realidad tocaban como cuatro bandas, de las cuales pude perderme las primeras dos. Los primeros que vi --terceros en tocar-- se llamaban Tigercity y no eran malos. Me aburrían de a ratos (pero creo que es porque estoy insensible por lo del cerebro frito) pero tenían momentos bellos, bailables y soul. Después de un whisky y una cerveza tocaron los pibes estos que se llaman Amazing Baby. Yo juro que les tenía fe, ok? No solo por las buenas críticas y demás (que se regalan en todas la esquinas, parece). Me habían gustado sinceramente las canciones que escuché en el myspace. El problema es que la nena era linda pero buena gente, Rudi. No, en serio. Lo que quería decir, perdonenseme las citas, es que era unos jodidos caretas. Palabra que no se traduce al inglés. Dios. El niño que cantaba se acomodaba el pelito cada cinco segundos; tenía su cadenita brillante y su musculosa de diseño, y eso no era todo. Los movimientos, supuestamente para dar un efecto escénico de algún tipo, que hacía con sus manitos rubias y delicadas me sacaban de quicio. Todo, todo, lo hacía para mostrar lo lindo y lo cool que era. Hermano, por qué no te vas a cagar un rato? Eso tengo para decirle. Chicos del rock, está todo bien con ser un glam. Pero poné algo de carne en el asador. Conmovete vos por algo, porque si nisiquiera te conmovés vos un poco a mí no se me mueve un pelo. O se creen que uno es una chica rubia y tonta que no tiene nada mejor que hacer que miras las caritas que ponen cuando cantan. Posta, me calienta en serio. Ponele, por ejemplo, una canción como Moonage Daydream (temazo de la reputa madre de Ziggy Stardust). Canción chillona cantada por una marciana maquillajeadicta con un solo de guitarra fálico e infinito, esa. Y sin embargo, quien discute el sentimiento ahí. Te pone la piel de gallina. Eso pido. Que me vuelen la peluca.